![\"Vasco](\"http:\/\/acidadenapontadosdedos.com\/content\/uploads\/2014\/04\/Vasco-Gra\u00e7a-Moura.jpg\")
\nCom Vasco Gra\u00e7a Moura tinha a cumplicidade da voz\u00a0cr\u00edtica ao novo Acordo Ortogr\u00e1fico. O homem elevado parte, mas retenho-me na mem\u00f3ria das p\u00e1ginas que continuar\u00e3o a respirar na minha biblioteca Atl\u00e2ntica,para toda a eternidade.<\/p>\n
n\u00e3o \u00e9s mais do que as outras, mas \u00e9s nossa,
\ne crescemos em ti. nem se imagina
\nque alguma vez uma outra l\u00edngua possa
\np\u00f4r-te incolor, ou inodora, insossa,
\nser rem\u00e9dio brutal, mera aspirina,
\nou tirar-nos de vez de alguma fossa,
\nou dar-nos vida nova e repentina.
\nmas \u00e9 o teu pa\u00eds que te destro\u00e7a,
\no teu pr\u00f3prio pa\u00eds quer-te esquecer
\ne a sua condi\u00e7\u00e3o te contamina
\ne no seu dia-a-dia te assassina.
\nmostras por ti o que lhe vais fazer:
\nvai-se por c\u00e1 mingando e desistindo,
\ne desde ti nos deitas a perder
\ne fazes com que fuja o teu poder
\nenquanto o mundo vai de n\u00f3s fugindo:
\nruiu a casa que \u00e9s do nosso ser
\ne este anda por isso desavindo
\nconnosco, no sentir e no entender,
\nmas sem que a desaven\u00e7a nos importe
\nn\u00f3s j\u00e1 falamos nem sequer fingindo
\nque s\u00f3 ru\u00ednas vamos repetindo.
\ntalvez seja o processo ou o desnorte
\nque mostra como \u00e9 realidade
\na rela\u00e7\u00e3o da l\u00edngua com a morte,
\no n\u00f3 que faz com ela e que entrecorte
\na corrente da vida na cidade.
\nmais valia que fossem de outra sorte
\nem cada um a for\u00e7a da vontade
\ne t\u00e3o filosofais melancolias
\nnessa escusada busca da verdade,
\ne que a ti nos prendesse melhor grade.
\nbem que ao longo do tempo ensurdecias,
\nnublando-se entre n\u00f3s os teus cristais,
\ne entre gentes remotas descobrias
\no que n\u00e3o eram notas tropicais
\nmas coisas tuas que n\u00e3o tinhas mais,
\nperdidas no enredar das nossas vias
\npor desvairados, l\u00fagubres sinais,
\nm\u00edsera sorte, estranha condi\u00e7\u00e3o,
\nmas c\u00e1 e l\u00e1 do que eras tu te esvais,
\npor ser combate de armas desiguais.
\nmatam-te a casa, a escola, a profiss\u00e3o,
\na t\u00e9cnica, a ci\u00eancia, a propaganda,
\no discurso pol\u00edtico, a paix\u00e3o
\nde estranhas novidades, a ciranda
\nde viol\u00eancia alvar que n\u00e3o abranda
\nentre r\u00e1dios, jornais, televis\u00e3o.
\ne toda a gente o diz, mesmo essa que anda
\npor tal degrada\u00e7\u00e3o t\u00e3o mais feliz
\nque o repete por luxo e n\u00e3o comanda,
\ncom o bafo de hienas dos covis,
\nmais que uma vela v\u00e3 nos ventos panda
\ncheia do podre cheiro a que tresanda.
\nfoste mem\u00f3ria, m\u00fasica e matriz
\nde um \u00e1spero combate: apreender
\ne dominar o mundo e as mais subtis
\nequa\u00e7\u00f5es em que \u00e9 igual a xis
\nqualquer das dimens\u00f5es do conhecer,
\ndizer de amor e morte, e a quem quis
\ne soube utilizar-te, do viver,
\ndo mais simples viver quotidiano,
\nde ilus\u00f5es e sil\u00eancios, desengano,
\nsombras e luz, risadas e prazer
\ne dor e sofrimento, e de ano a ano,
\npassarem aves, ceifas, esta\u00e7\u00f5es,
\no trabalho, o sossego, o tempo insano
\ndo sobressalto a vir a todo o pano,
\ne bonan\u00e7as tamb\u00e9m e tais raz\u00f5es
\nque no mundo costumam suceder
\ne deslumbram na s\u00f3 variedade
\nde seu modo, lugar e qualidade,
\ne coisas certas, inexactid\u00f5es,
\nventuras, infort\u00fanios, cativeiros,
\ne paisagens e luas e mon\u00e7\u00f5es,
\ne os caminhos da terra a percorrer,
\ne arados, atrelagens e veleiros,
\npedacinhos de conchas, verde jade,
\ndoces luminesc\u00eancias e luzeiros,
\nque podias dizer e desdizer
\nno teu corpo de tempo e liberdade.
\nagora que \u00e9s refugo e cicatriz
\nesperan\u00e7a nenhuma h\u00e1s-de manter:
\no teu pr\u00f3prio dom\u00ednio foi proscrito,
\nlaje de lousa gasta em que algum giz
\nse esborratou informe em borr\u00f5es vis.
\nde assim acontecer, ficou-te o mito
\nde haver milh\u00f5es que te uivam triunfantes
\nna raiva e na ora\u00e7\u00e3o, no amor, no grito
\nde desespero, mas foi noutro atrito
\nque tu partiste at\u00e9 as pr\u00f3prias jantes
\nnos estrad\u00f5es da hist\u00f3ria: estava escrito
\nque iam desconjuntar-te os teus falantes
\nna terra em que nasceste, eu acredito
\nque te fizeram avaria grossa.
\nn\u00e3o rodar\u00e1s nas rotas como dantes,
\nquer murmures, escrevas, fales, cantes,
\nmas apesar de tudo ainda \u00e9s nossa,
\ne crescemos em ti. nem imaginas
\nque alguma vez uma outra l\u00edngua possa
\np\u00f4r-te incolor, ou inodora, insossa,
\nser rem\u00e9dio brutal, v\u00e3s aspirinas,
\nou tirar-nos de vez de alguma fossa,
\nou dar-nos vidas novas repentinas.
\nenredada em vilezas, \u00f3dios, tro\u00e7a,
\nno teu pr\u00f3prio pa\u00eds te contaminas
\ne \u00e9 dele essa mis\u00e9ria que te ro\u00e7a.
\nmas com o que te resta me iluminas.<\/p>\n
Vasco Gra\u00e7a Moura in ‘Lamento \u00e0 \u00a0l\u00edngua portuguesa’ em\u00a0‘Antologia dos Sessenta Anos’<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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